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NURIA OTERO

Inicio Creación Cuatro poemas de Nuria Otero (ArgentiCUATRO POEMAS DE NURIA OTERO(ARGENTINA) 1971)

escrito por Oculta Lit 12 julio, 2018

Nuria Otero (Argentina, 1971). Actualmente reside en España. Licenciada en pedagogía y psicopedagogía, madre de tres hijos, dedica su tiempo a escribir y a cuidar de su familia. En junio de 2017 salió a la luz su primer libro de poemas, lo que no existe o el año de los superhéroes, publicado por Ed. En Huida.  En los últimos años ha publicado diversos poemas en antologías (Xistral, 2015 y 2016; Anónimos, 2015) y en algún blog de literatura (la extinguida revista Kunst y el blog de Ediciones Paralelo). Ha intervenido en diferentes espacios (Aleatorio y el Dinosaurio todavía estaba allí en Madrid, Intempestivos en Segovia o Berbiriana, Bâbâ Bar o No Importa en A Coruña) y con los dúos poéticos Morir Matando y DosEnredadas. Los poemas que aquí se publican pertenecen a lo que no existe o el año de los superhéroes.

I

Búscame
en la periferia,
en la órbita del satélite,
en la caja del puzzle equivocado,
en el arrabal,
en la vía de servicio,
en el idioma que no hablo,
en la estación de tren abandonada,
en el buzón de mi vecina,
en la causa perdida,
en el calendario del año pasado,
en los poemas de los 15,
en el cuaderno de las páginas arrancadas,
en el mapa de la URSS,
en el confetti tras la fiesta.
Búscame
donde no me alcances.
Enciende un cigarro,
yo he dejado de fumar.

II

Hay un nudo de abismo
entre tu silencio y mi boca.
Trenzo cuerdas de pan
que nos atan a distancia de cometa.
Mientras los pájaros se acercan
sigues callando.

III

El mediodía es una trampa,
guiño un ojo y apunto al sol.
Disparo flechas que nunca aciertan
y colecciono pájaros heridos.
Tu voz inaugura la tarde;
los cuervos y yo
encontramos la manera de sobrevivir
al sol.
Y a mi puntería.

IV

Echar raíces consiste
en este extraño ejercicio de rutina:
tender al sol,
encender el fuego,
peinarme despacio sin espejo
que avale el resultado,
recoger las flores amarillas
de la primavera,
caminar cada día
junto al mismo río
que nunca es el mismo río
y morir un poco cada otoño,
soñando viajar a uno de esos lugares
que ya no la sueñan a una
Madrid Barcelona Buenos Aires o Roma.
Echar raíces consiste
en esta extraña manía de arriesgar
los sueños, el talento o la vida
a una sola jugada
y acertar.
Tal vez.

César Vallejo

Este año se cumplirán 100 de la primera edición de Los heraldos negros, el primer poemario de César Vallejo (en la tapa figura 1918, pero fue publicado al año siguiente). En mi consideración el poeta más importante que ha dado el mundo hispano en los últimos cien años, plasmaba en un volumen el inicio de una aventura literaria que llevaría mucho más lejos las posibilidades del lenguaje poético con un sentir profundamente americano. Desde Santiago de Chuco, desde la sierra andina peruana, bajaba Vallejo para interpretar todos los abismos del vivir y sentir humano.

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LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé.

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!

CV

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A MI HERMANO MIGUEL
In memoriam

Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa.
Donde nos haces una falta sin fondo!
Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá
nos acariciaba: “Pero, hijos...”

Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores.
Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.

Miguel, tú te escondiste
una noche de agosto, al alborear;
pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.

Oye, hermano, no tardes
en salir. Bueno? Puede inquietarse mamá.

CV

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LOS PASOS LEJANOS

Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...
si hay algo en él de amargo, seré yo.

Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.

Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.

Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.

CV

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ESPERGESIA

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Díos estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.

Pues yo nací un día
que Díos estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

CV